"Je ne sais pas quoi faire, je sais juste que j'ai envie de dormir.
Je le ferai pas tout de suite, il y a trop de choses qui m'attendent avant les bras de Morphée.
je ne sais pas vraiment pourquoi je t'écris à toi, à vous qui façonnez ce que je suis aujourd'hui.
Mais à vrai cela m'importe peu de mettre des mots sur ce choix. Depuis longtemps j'ai appris que certaines choses arrivent et repartent sans que l'on puisse leurs donner un nom. Peut-être justement ont elles plus de valeurs, incatégorifiables, uniques. Elles seront là par leur singularité, par ce qu'elle représente, et ce qu'on voudrait qu'elles soient aux yeux du monde.
j'accorde trop d'importance à ce que j'ai vécu, à ce que j'ai vu.
Je voudrais que l'on se souvienne de moi, ou plutôt de ce que j'ai en moi. Quitte à finir dans le néant, j'aimerais qu'il y ait encore quelqu'un pour penser à ce que j'ai pu vivre. Rêve idéaliste et purement irréalisable.
Je pense que je me serais réalisée lorsque j'aurais enfin compris que tout est provisoire, que rien ne demeure içi, encore moins ce que je glorifie avec tant d'acharnement. Devenir adulte, dans les normes, sera lorsque que j'aurais enfin admis ce que je me refuse d'admettre pour l'instant. Prendre des millions de photos ne sert à rien, personne ne sera là pour les voir. Boire des paroles, des voix, des images. Qui voudrait comtempler la vie d'un autre au lieu de vivre la sienne ? Personne.
Peut-être ne suis-je pas la seule à créer autant de souvenirs que de désordes dans ma vie, avec pour but l'infime espoir qu'il existe encore une trace de notre passage après notre mort.
Je ne veux pas devenir adulte, ce serait comme accepter que tout était perdu d'avance, que tout était déja joué depuis le début. Ce serait admettre que tout ce que j'ai pu crée avec avidité courait à sa perte. Ce serait admettre que tout ce que je vivais n'avait aucun sens puisque personne ne sera là pour en donner un .
Et je ne puis me faire à l'idée que eux, toi, tous n'avez été qu'une vaine construction pour une vie dérisoire."

N.