Nous avons tout. Tout pour nous. Une pièce nue, d'un blanc presque aussi fatigué que nous.
Nous avons la vue sur tous les toits, sur les gens, la grande masse qui soupire lentement. La pluie s'est arrêtée de trembler au dessus de nous mais la brume englobe toute la ville dans son long râle.
Il y a deux chaises vides, vides de sens, vide de nous, vide des autres, vides de tout.
Et cette Glory Box qui nous ronronne des raisons de vous aimer aux oreilles.
Pas la moindre once de luminosité, puisque c'est du gris que le ciel nous envoie par paquets de vingt, cent, mille.
Elle me parle de l'année qui s'éteint, et de 2010, l'année du vice. Elle me parle de ma solitude et de celles qui tirent les ficelles de la marionnette que je suis, je pense à Dans la peau de John Malkovitch.
Elle me dit de parler tout bas, si c'est d'amour, mais je ne parle pas d'amour. Elle capture des millièmes de secondes, même pas, de ma vie.
Elle me raconte une épopée dont je suis le héros. Et progressivement, les maisons prennent des couleurs, de l'intérieur. Le jour s'affaisse et la lumière artificielle de la nuit commence à reprendre ses heures sup.
On pense à Gainsbourg, le père. Et initials B.B grille le réseaux phosphorescent de nos neurones.
On se dit qu'un jour, nous ne porterons rien d'autre qu'un peu, d'essence de Guerlain, dans les cheveux.
Sur des tanks de guerre on fera la révolution en sous-vêtements. Les leader du vide, de la révolution de rien du tout. Juste nos poignets frêles, et les mains dures et froides, pour supporter le poids du temps qui passe. Qui trépasse, sous nos pieds en lambeaux.
La fin du monde n'existera pas sans nous, l'Apocalypse pas sans nos cris, pas sans nos vies, encore moins sans nos poètes à la dérive, sur la rivière du souvenir.
Mais c'est la tempête qui s'empare de la Loire Atlantique, le ciel est brun, tire sur le rose fin et fade. C'est si beau qu'on resterai bien ici, quelques années de plus.
De moins.
De rien.
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