Peut-être parce que ça faisait trop longtemps, que je n'avais pas allongé mes maux quelque part et hurlé si fort. Il y a tant d'états d'esprit, tant de possibilités, que croire ? Qu'est ce qui semble le plus crédible ? Est ce que ce qui semble être le plus crédible est le plus vrai ? Où est la vérité, pourquoi on s'attache tant à la cacher, pourquoi personne ne la trouve. Pourquoi le moment revient toujours. Pourquoi le creux de la vague. Il y a trop de chose à écrire et l'inspiration se vomit, réellement, elle n'existe plus ordonnée. Tout semble si étroit, partout, tout le temps.
Chanter très fort en roulant très vite à moitié nue, c'est peut être ça la solution. C'est peut être le rien de nous, ce qu'on ne sera jamais, doit on se contenter de ce qu'on est, ou doit on au contraire repousser les limites des idéaux ? Essayer de les atteindre, désillusion forcée ? Pourquoi ? Pourquoi pas ? Quand, où et comment ?
De quelle façon, quelle superficie, d'amour et de pluie de crachats, de putains et de saintes. Que dire quand il n'y a rien à dire ? Faut il parler pour combler le silence ? Pourquoi le silence ? Gênant ? Agréable ? Quel intérêt ? Quel sens accordé aux conversations muettes ? Pourquoi ? Comment ?
Donner envie n'est ce pas tout d'abord se donner envie à soi même ? Est ce qu'il faut réellement profiter ? Est ce qu'il faut relire les lettres ? Est ce qu'il faut se faire la guerre ou se faire la paix ? Qu'est ce que ça peut foutre, qu'est ce que ça peut faire.
Est ce qu'il faut se replonger la dedans.

Devons-nous nous noyer ?

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Qu'est ce que ça peut faire - Biolay

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